LITTÉRALEMENT L'HOMME AU FOYER

    Littéralement l'homme au foyer rentre chez lui, trouve tout gris, cassé, la guerre est là, la guerre a rasé gratis, il prend des allumettes, met le feu à, Berlin brûle tout, Hausmann protège, Hausmann garantit que la poésie ne sera plus jamais comme avant, mots insensés, cool Raoul, Hausmann écrit OFFEAHBDC, fmsbwtözäu, et ça change, 1918 bascule, 90 ans après, la fumée nous pique encore les yeux, taches aveugles, et si Isidore Isou prétend être le premier à avoir fait des poèmes lettristes, qu'il prenne connaissance des récits de Ball dans son Journal de 1916 et des déclarations de Schwitters dans G de 1923, quant à M. Lemaître, il a publié dans UR de 1947, un dessin, qu'il a simplement calqué sur un dessin d'un Indien nord-américain, publié en 1912 dans le livre de Danzel Les Origines de l'Écriture (Anfänge der Schrift) que je possède, toute la peinture des Lettristes n'est qu'une imitation de mes Poèmes-Affiches et Tableaux-Écriture de 1918 à 1923.

     Littéralement la poésie, la poésie dit die Menschen sind Engel und leben im Himmel, 1918, radiographie d'une époque, les hommes sont des anges au pluriel et la poésie se fait à l'aune de la science, singulier effort à la mesure des choses, à la mesure des hommes, le crâne est à nu, les lettres plaquées sur l'os, brisures de lettres, matières de mot-monde, en 1926, Moholy m’envoya un de ses élèves, nommé Brinkmann, qui me dit que j’étais bien bête de ne pas avoir pris de brevet pour cet optophone, et il me montra une lettre d'Albert Einstein dans laquelle celui-ci déclarait que l’idée de l’optophone était très importante, mais, lorsqu’après la visite de Brinkmann, je demandai un brevet pour l’optophone, la Chambre des Brevets de Berlin me le refusa en déclarant : «techniquement très possible, mais on ne peut pas voir à quoi cela servirait...», ce fut comme un éclair, on pourrait, je le vis instantanément, faire des tableaux entièrement composés de photos découpées.

     Je suis un homme & fais poésie partout, je me sens chez moi dans le monde, je me sens chez moi en Hausmann, je rentre chez moi en lui, je rentre en poésie depuis si longtemps, découpé collé, chaque jour, je suis à nu, je travaille dans les bistrots, je croise tel ou tel, et ça ne ressemble à rien de ce que j'ai lu, dans la cage d'escalier, les marches dessinent un espace, j'ai le temps, j'entre dans l'ascenseur de verre qui me conduit au dernier étage, je vis dans ciel, je m'excuse, je dis, c'est nul ou je ne comprends rien, da da, il ne parle pas bien le français, j'étais bien bête, il m'offre une cigarette, ça sent le brûlé et quand je saute du 6^e étage, je me dis que c'est mieux comme ça, qu'il faut repousser l'échelle après y être monté (6.54), 1918, le plus loin possible, se tenir à l'écart de la médiocrité ambiante, il faudra aussi essayer de voler un peu plus longtemps, j'apprends alors à faire des aigles en origami, pas sûr que ce soit suffisant, on ne peut pas voir à quoi cela servirait, on compte sur ses doigts et rien d'autre, CGTA, 3 2 1.